Barraco Nerd

  O Brasil, mais uma vez, se encontra à deriva nas águas turvas da moralidade pública e do autoritarismo travestido de justiça. O fim da Lei Magnitsky, que soou como um soco na cara de muitos e um alívio para outros não é apenas o fim de uma lei. É o fim de uma era. Uma era onde o Brasil ainda acreditava que existia algum tipo de repreensão para os atos de seus líderes. E quem, senão Alexandre de Moraes, o “grande inquisidor” da Corte, para ser o artífice da destruição final de qualquer vestígio de independência judicial ou liberdade democrática que ainda restava? Certamente escreveria sobre o Brasil como uma terra que, ao invés de evoluir, desce cada vez mais aos abismos da corruptela moral. O brasileiro se acostumou tanto a viver nas sombras que, quando a lei se acende, ele teme a luz. De que adianta uma lei que combate os corruptos e os oligarcas internacionais, se dentro do próprio país os políticos e juízes se tornam os novos donos da moral? A Lei Magnitsky não será mais que u...

  Segunda-feira, 8 de dezembro. Um calor tão indecente que parecia um castigo bíblico, daqueles que fazem até o demônio pedir sombra. Minha mãe, voltando da casa da minha avó, resumiu o dia com uma sentença digna de Homero suburbano: “Lá fora está um calor absurdo.” E estava mesmo. Um calor que humilha, que derrete a alma, que parece lembrar ao brasileiro sua mortalidade. Meu pai, resistente como um profeta no deserto, estava na varanda assistindo a um vídeo de Castor de Andrade. E não era qualquer vídeo: era Castor correndo atrás de um juiz para bater nele e o juiz, aparecendo na tela, dizia como quem faz poesia: “Eu estou feliz por estar vivo.” Rimos. Porque o brasileiro ri até da própria tragédia. Rimos porque Castor, aquele personagem que nem Shakespeare ousaria inventar, ainda consegue ser engraçado na brutalidade. Meu pai, então, soltou uma história daquelas que só existem no folclore imoral do Rio de Janeiro. Um jogador, jovem e perdido, “cheirando mais que cartório velho”, ...

  A prisão de um ex-presidente não é sinal de evolução política é apenas mais uma prova da nossa miséria intelectual. Um país que repete os mesmos erros há 200 anos não tem o direito de fingir surpresa. Somos uma nação que troca de herói como quem troca de figurinha, mas mantém intacta a burrice coletiva que sustenta nossos fracassos. E o mais triste: enquanto os fatos se acumulam, as ideias seguem enterradas. O brasileiro não quer compreender nada, não quer estudar nada, não quer pensar nada. Quer um ídolo. Quer um inimigo. Quer uma narrativa pronta. Quer um culpado para xingar no almoço de domingo. Bolsonaro? Lula? Collor? Jânio? Getúlio? Todos são atores. O enredo ruim somos nós. Elevamos homens ao céu por bravata, meme e fanatismo. Depois os derrubamos com a mesma ferocidade histérica. Chamamos isso de política. Na verdade, é só imaturidade. É só ignorância. É só emocionalismo barato travestido de consciência cívica. A prisão do ex-capitão não revela quem venceu ou perdeu revel...

Há anos eu escuto a mesma ladainha feminina, sempre dita com um terror quase religioso: “Tenho medo de gravidez, de sentir dor, de aturar criança, de grupo de WhatsApp da escola.” E eu fico pasmo. Não por discordar, mas porque percebo que estas mulheres não têm medo de um bebê. Não. Elas têm medo de um fantasma. Sim, um fantasma. Uma maternidade imaginária, fabricada com todos os requintes melodramáticos de uma radionovela barata: o choro incessante, a dor de parto, a responsabilidade absoluta, o marido inútil, o boletim do colégio, as mães competitivas… e tudo isso sem nunca ter acontecido de verdade. É uma gravidez que jamais existiu mas que, de tão descrita, tão comentada, tão repetida, adquire consistência psicológica. É o bebê da Disney: cor-de-rosa, problemático, ingrato e absolutamente irreal. E então, o que acontece? Depois de passar anos parindo esse filho imaginário, a mulher o rejeita com a mesma violência com que o inventou. E trata essa recusa como se fosse um fato concret...

Ontem, o Rio de Janeiro parou. Não foi feriado, não foi carnaval, nem promessa de eleição. Foi o caos. Uma operação do BOPE transformou o Complexo da Maré num campo de guerra. Os bandidos do Comando Vermelho mandaram fechar a Avenida Brasil, a Linha Vermelha e até o que restava da paciência do povo. Foi uma terça-feira de pólvora e desespero, em que o relógio perdeu a noção do tempo e o asfalto virou trincheira. No rádio, o locutor falava em “intervenção”, mas o que se ouvia, de fato, era o som seco dos tiros  a trilha sonora do fracasso nacional. As pessoas saíram mais cedo para o trabalho, como quem foge de uma maldição, e acabaram presas no engarrafamento da própria rotina. Um trânsito sem princípio, meio ou fim  o engarrafamento metafísico da alma carioca. Um povo discutia nos pontos de ônibus, nas esquinas, nos aplicativos: — “A culpa é do governo!” — “Não, é da polícia!” — “É dos bandidos!” Mas ninguém dizia a verdade mais simples e terrível: a culpa é de todos nós. O Ri...

Ontem, o Rio de Janeiro não teve manchete, mas teve um milagre. Eu saí cedo um desses dias raros em que o trabalho termina antes do sol morrer. Quando o efetivo é pequeno, o mundo parece mais leve. Eu vim embora satisfeito: cortaria o cabelo, ajeitaria a aparência, talvez enganasse a tristeza com um penteado novo. Foi então, na travessia da passarela, que a tragédia doce da vida brasileira se apresentou: uma velhinha, pequena como uma lembrança, lutava com uma sacola quase maior que ela. A voz era um fio de renda frágil, mas de uma doçura que só o tempo concede. Perguntei se precisava de ajuda. Ela respondeu:  Sim, graças a Deus. Há séculos não se ouvia essa gratidão. A maioria hoje responde com desconfiança, medo, ou ironia. Ela não agradeceu a Deus e à Virgem Maria como quem agradece ao próprio milagre de ainda existir bondade. Peguei a sacola. Para mim, era leve. Para ela, era o peso do mundo. Enquanto caminhávamos, ela me confidenciou: “Quando chove, eu me molho toda.” E, como ...

  Era um domingo de sol preguiçoso, desses que a alma cochila depois do almoço. A vizinhança dormia, o ventilador rangia, e eu pecador comum abri o YouTube como quem abre o confessionário. Eis que surge, luminosa, uma mulher católica dando conselhos sentimentais a homens católicos. Ela falava com a convicção de quem já salvou meia dúzia de corações e perdeu os outros na estatística. Dizia que “não é difícil conversar com uma mulher católica”  e eu pensei: claro que não, difícil é saber se ela é católica mesmo ou apenas frequenta a missa como quem frequenta uma cafeteria com boa acústica. A pregadora, entre um sorriso e outro, oferecia uma lista de virtudes: observar as pulseiras de consagração, estudar os hábitos da moça, saber o horário da missa. Quase um manual de caça espiritual, com mais tática que oração. Mas e aqui Nelson Rodrigues ergueria o dedo teatral esquecia o detalhe mais trágico: há mulheres que falam demais e outras que já esqueceram o verbo “falar”. Vivemos ...